Toronto Raptors X Sacramento Kings

O que houve de errado? Fui ao estádio acreditando ocupar o lugar de um simples torcedor e acabei virando uma chacrete do Cassino do saudoso Velho Guerreiro.

Alôôôôô, atençãããão!

Enquanto voava uma abobrinha sobre a minha cabeça, plumas da dançarina da esquerda faziam cócegas involuntárias bem debaixo do meu nariz. Sem perder o rebolado e rogando para que o espirro iminente estivesse afinado com o ritmo da lambada que ecoava pelo lugar, olhei para cima e percebi que uma câmera projetava minha imagem no telão, fechada no meu esbelto rosto para todo o estádio ver. Cuspir a pipoca para ensaiar um sorriso espontâneo revelou ser um grave erro, tendo em vista que um piruá jazia como figurante não convidado entre o meu canino e o meu molar direito.

(Buzina): FOM FOM! Nota Zero... Nota Ze-ro!

Tereziiiiiiiinhaa? Uhuuuuuuuuuuu?

Não obstante a minha invejável forma física ter me concedido a posição de titular, posto antes ocupado por Rita Cadilac, saio dessa experiência com a sensação de que comprei gato por lebre. Fui assistir a um jogo e acabei parte integrante de um programa de auditório. Aquilo podia ser tudo, menos uma partida de basquete.

(MÚSICA! Entram as Cheerleaders! Uhuuuuu! Tchof Tchof Tchof)

Sentado lá na minha poltrona iluminada eu ponderava quieto que tipo de crime aquele grupo de pobres meninas havia cometido para receber tão grave castigo. Bastava um acorde, um si bemol perdido no meio da pauta, um único tremelicar de cordas para as cabeleiras começarem a chacoalhar feitas bonecas de pano do carnaval de Olinda (e todas juntas!). Saltitando como gazelas amestradas tomavam o centro da quadra a cada instante de pausa do jogo para demonstrarem, em escala progressiva, quantas posições diferentes conseguiam fazer de forma coreografada e ao som de um pancadão de deixar qualquer Bonde do Tigrão com inveja.

FOOOOOOOOOOM! Elke? Cadê você Elke minha Maravilha! Uhuuuu?

E eis que entra o mascote do time da casa, um tiranossauro-rex vermelho, dirigindo um carro no meio da quadra! Cena que fez os corações dos presentes pularem de satisfação! Antes o dinossaurozinho (gutchi-gutchi do papai) havia presenteado a todos com a destreza de passos equilibrados em cima de uma enorme perna-de-pau, para depois cravar bolas de basquete na cesta ao cambalhotear no ar saltando de um trampolim acrobático!

Palmas para o Dinossauro... Eu disse PAL-MAS para o DINO-SSAURO! Terezinhaaaa?

O Show tinha o seu próprio animador que empunhando um microfone tomava o palco nos intervalos da partida para disputar a atenção de todos, que já não sabiam mais para onde olhar: para o Dino? Para as dançarinas esvoaçantes? Para o jogo? Jogo? Que jogo? Acreditem ou não, nem os próprios jogadores, pobres coitados relegados a posição de assistentes de palco, estavam interessados no que faziam.

Alô DJ? Eu disse ALÔ DISQUE JÓQUEI.... Uhuuu?

E não é que a “rave-esportiva” tinha também um DJ? Esse sujeito, nos vinte minutos finais, foi alvo do meu mais sádico desejo de lançar um míssil tele-guiado bem no meio do seu focinho, tamanha era a minha dor de cabeça depois de mais de duas horas de músicas ininterruptas! O enviado do demônio tinha um repertório para tudo: quando o time da casa estava no ataque era um tipo de música, quando o time adversário tinha a posse de bola, outro... Quando alguém errava a pontaria entrava um acorde, quando um dos jogadores fazia uma jogada bonita entrava um repique de estourar os tímpanos. Mesmo a trajetória que a bola fazia saindo das mãos do atleta até a cesta era preenchida com algum reco-reco sonoro! O coitado do torcedor não tinha direito a nenhum momento de silêncio, de atenção ao que os jogadores faziam na quadra, ou tentavam fazer. Como se não bastasse tanta aporrinhação, o circo nos brindava com um narrador... Isso mesmo, um mestre de cerimônias que descrevia tim tim por tim tim o que cada um fazia na quadra de basquete. Um Galvão Bueno para cada torcedor. Quieto na minha cadeira imaginava que tal interferência devia ser atribuída a algum tipo de dislexia que impedia a plateia de reconhecer sozinha quando um jogador pontuava e quando ocorria uma infração.

HAAAAAAAAAAAJA coração!

Lembro-me até hoje da emoção que tive ao assistir um jogo da Copa América de basquete feminino no ginásio do Ibirapuera, no ano de 1989. O ginásio inteiro suspirava junto com a nossa espetacular seleção num silêncio avassalador. Brasil e Cuba disputavam ponto a ponto o título da competição. Os únicos sons do ambiente, lembro-me como se fosse ontem, eram aqueles produzidos pelo riscar dos tênis das jogadoras na quadra – notas de um balé inconfundível! -, o ruído da bola batendo ao chão e aquele produzido pelo contato da bola com o aro ou as redes da cesta. Sem qualquer tipo de música para ocupar nossas cabeças, o jogo era inteiro repleto de suspense, de tensão, de entrega do torcedor ao verdadeiro espetáculo, um simples jogo que, sem enfeites, arrebatava o coração de todos. Quando Paula, Hortência, Janete e companhia faziam uma cesta a torcida vinha abaixo, quando Leonor Borrel, a craque cubana, emendava numa boa jogada a torcida suspirava em lamento. Era como se o mundo parasse para acompanhar o percurso da bola até a cesta, como se os segundos parassem no tempo.

O que faz um jogo interessar é o drama que a disputa sugere, um time quer vencer o outro e é esse embate de desejos iguais que gera expectativa e faz com que o espectador seja fisgado pela contenda. Em um esforço de tornar a atração mais atraente, o jogo que tive a oportunidade de presenciar perdia qualidade, deixando a todos com uma sensação de que poderiam muito bem estar em qualquer outro lugar conversando sobre qualquer outra coisa – tenho certeza absoluta de que o grupo de rapazes que estava ao meu lado não olhou para a quadra de basquete mais do que dez vezes, mais preocupados que estavam em bebericar de suas cervejas.

Os gringos podem ser experientes quando o assunto envolve a produção de um show, de um espetáculo suntuoso, mas lhes falta o mais importante e o mais difícil de conquistar quando se deseja alcançar interesse em uma disputa: o talento pela simplicidade. Com uma bola de meia e três paus o nosso futebol se resolve dentro de uma precariedade que deixa espaço somente para o essencial, para aquilo que a disputa tem de mais importante. Não é preciso fogos de artifício, efeitos sonoros nem dançarinas esbeltas, o futebol é fascinante porque o virtuosismo não é sinônimo de talento. Os mais geniais craques da bola são aqueles que driblam com uma naturalidade difícil de ser explicada para outros que nunca tiveram contato com o esporte. Em três ou quatro toques tudo se resolve.

Aquele que enfeita demais, parafraseando meu velho amigo do bardo inglês, não recebe outra coisa senão: “muito barulho por nada”.

ZIRIGUIDUM! QUEM QUER CHUCHUUUUUU?

Escrito por Francisco Egydio de Carvalho. 11.01.11, às 18hs.

No princípio era o silêncio...

Olho para fora, através da janela, e agora consigo reconhecer precisamente o que me atrai aqui, no Canadá. Não é a neve nem a beleza do cenário, tampouco a invejável organização de um país que respeita seus habitantes. Não. Fico com algo mais simples, fico com o silêncio. Pensemos sobre o assunto.


As melhores paisagens são mudas, o único som possível é aquele audível pela respiração de quem contempla com profundo respeito um silêncio já raro entre os que não abrem mão do verbo para descrever o que não necessita ser explicado.

As melhores sinfonias sabem que a melodia dos instrumentos só é potente na medida em que reconhece no silêncio da pausa o instante passageiro que confere a música toda a sua força poética. As melhores sinfonias trabalham para o silêncio e no silêncio.

As melhores peças de teatro são aquelas que conseguem a difícil façanha de conservar o mistério efêmero que separa o início do espetáculo da algazarra que preenche o momento de ocupação do público na sala. É no movimento do abrir da cortina, breves segundos de silêncio, que reside a qualidade artística que as palavras que virão a seguir deverão necessariamente dar conta de manter. O bom dramaturgo sabe que suas palavras só são eficazes na medida em que fazem revelar espaços entre as frases, pausas não traduzíveis, silêncios repletos de verdades incontestáveis. Nada combina mais com péssimo teatro do que a tagarelice.

O bom ator é expressivo no silêncio, não se esforça para convencer ninguém com a sua voz porque tem a convicção de que a palavra só lhe serve até certo ponto. A humanidade da personagem que interpreta não vem impressa em formato de receita tal qual ocorre nas bulas de remédios da farmácia; para alcançá-la é preciso silenciar, e este exercício é o que separa o grande artista daquele outro, o medíocre. Enquanto um se permite experimentar a dúvida não expressa em verbalizações, ou seja, o silêncio, o outro não perde tempo em mostrar serviço, tagarelando.

É na pausa do avião na cabeceira da pista, segundos antes de decolar, que a viagem ganha todo o seu sentido, o resto só terá interesse se conseguir sustentar essa expectativa inicial de mistério não revelado. O viajante que retorna ao seu destino com um repertório de histórias não foi tão longe quanto aquele que regressa sem saber ao certo o que revelar. Nada mais triste do que viajar para tirar fotos; álbuns são documentos, não experiências vividas.

Concordo com Nelson Rodrigues: a missa só interessa quando padre e fiéis decidem não comparecer ao evento. A igreja vazia, com seus ecos silenciosos, é muito mais sagrada do que quando repleta de ladainhas e vozes em coro. O espiritual só ganha sentido quando não há interlocutores, quando a solidão se faz sentir. Pobres daqueles que acham que formar rebanhos é a saída para encontrar a salvação. “O homem mais forte é aquele que está mais só”, como já dizia Ibsen.

Todos deveriam ter direito ao silencio e o dever de praticá-lo.

Olho novamente para a rua deserta lá fora. O frio convida ao silêncio. Quão mais sábios seríamos nós, brasileiros, se tivéssemos a oportunidade de experimentar mais o prazer de um inverno como esse. Sentirei imensas saudades quando regressar ao meu país.

Escrito por Francisco Carvalho. 1.1.2011. Canadá.

SHAKESPEARE SONETO, by Bob Wilson.

Quando a tagarelice do discurso moralista é trocada pela poesia do espaço, do som, do movimento. A força do teatro não está naquilo que é urgente transmitir, mas na habilidade de sugerir imagens. Viva Bob Wilson, Viva Shakespeare.

Curso Polishop Mãe Dinah.

Garanta já o seu curso de futurologia da Polishop. Com um investimento único você recebe um controle remoto para sintonizar a novela "Viver a Vida" e já começa a trabalhar nas previsões. Em alguns minutos você já será capaz de notar o seu progresso: A bêbada continua bêbada, a megera sempre megera, o queridinho da mamãe termina a noite como o queridinho da mamãe. Batata! Em alguns dias você já estará craque ao ponto de saber o que aconteceu sem precisar ligar a TV! E mais! Basta uma única temporada inteira para chegar ao nível avançado, que consiste na seguinte conclusão: o primeiro capítulo vai ser exatamente igual ao último que será precisamente uma cópia da futura nova empreitada de Manoel Carlos no próximo folhetim! Garanta já o seu curso de futurologia da Polishop e se torne a Mãe Dinah da dramaturgia televisiva!

Escrito por Francisco Carvalho, terça feira - 16 de março de 2010.

BB-B(ergson).

Desisto! A despeito de todas as advertências anunciadoras da ética e da moral dos bons costumes, adversários dos dissabores de uma vida mergulhada na sodomia dos prazeres tidos como proibidos, eu entrego-me ao pecado de corpo e alma em uma rendição voluntária ao espetáculo voyerista chamado Big Brother Brasil. Ufa, sou culpado!

Culpado mas não degenerado (será?), explico.

O desfile de corpos nus misturado a tagarelice de pensamentos fúteis não são os principais atrativos ou novidades desse espetáculo da vida cotidiana, a dramaturgia da maioria dos programas de TV faz uso há tempos do mesmo disco riscado na ânsia por índices elevados no Ibope. Os enredos folhetinescos da nossa política também indicam que já estamos devidamente imunizados contra eventuais pornografias do corpo e da língua.

Onde está a graça da coisa então?

Repique da bateria. Ziriguidum!

O batuque que torna o BBB irresistível é aquele que usa um mesmo refrão já consagrado pelos passistas do jogo: "Não importa o que aconteça, vou ser quem eu sou!".

A letra assinada pelos participantes tenta de todas as formas fazer-nos crer da existência de consciências previamente trabalhadas que funcionariam como armas de batalha na conquista pelo prêmio. O que todos evocam ao entrarem em contato uns com os outros é um proveitoso período de estágio anterior responsável por estabelecer a seguinte máxima:

"Haja o que houver, continuarei a ser como sou, alguém que observa e concebe o que acontece pelos olhos da minha identidade, escudo inviolável e íntegro!"

A idéia de entidades concebedoras do mundo a partir de um "eu" central não faz mais do que reunir em um mesmo palco de dança um conjunto curioso de consciências diversas, cada qual convencida de que a sua estratégia é a que reproduz de forma fiel o que os olhos entendem por realidade.

(Pirandello compôs ótimos sambas enredo com esse tema!)

Tendo em vista que o período de preparo, esse tão divulgado vestibular do caráter, nunca é igual, o que temos a oportunidade de conferir é um saboroso bailado de personagens que insistem em ensinar uns aos outros os melhores passos de um gingado que nem a música de fundo já poderia autorizar.

A delícia está em constatar que o ritmo dos pés não é comandado senão pela cadência da música. Cada um não é mais do que um par de botas que reage de acordo com o balanço da melodia. Não são simples marionetes, é verdade, a dança permite a contribuição de novos passos, inclusive induzindo a uma mudança de ritmos, mas tudo isso a partir de um contato com a música que toca no instante presente e não por uma aplicação de partituras decoradas no passado.

Para Bergson o equívoco maior está em compreender o mundo como reflexo de consciências abastecidas por um espírito interior, separado do próprio mundo. Para o filósofo francês o homem não é mais do que um centro motor que funciona ao receber, processar e reagir aos movimentos que são percebidos pelo universo material. Nosso corpo é uma imagem privilegiada, sem dúvida, mas não deixa de ser imagem refletida no mundo que a originou.

Somos todos dançarinos e executantes de uma música apreendida fora de nós e reelaborada pela atualização no presente de passos marcados na memória interna, longe de uma posição de destaque em alguma arquibancada reservada a jurados capacitados.

A máscara, entidade demonizada pelos BBB’s como sendo o último golpe de violação à pureza do caráter, nada mais é do que a materialização simbólica da condição que não nos escapa: centros motores que percebem o mundo selecionando imagens e devolvendo a ele algo que é refletido daquilo que recebeu como estímulo – um processamento incessante e nunca inviolável de passos a serem escolhidos dentro do mundo e não distante dele.

Quem diria? Big Brother Bergson! Um programa imperdível!

Escrito por Francisco Carvalho, segunda-feira, 1º de fevereiro.

Sobre a neve.

Lancei um olhar através da janela fazendo com que minha atenção ultrapassasse o quarto aquecido em que eu estava para o frio gélido da neve que caia fazia horas. Lá estava ele novamente, retirando o grosso tapete branco da frente da sua garagem, sempre com uma dedicação religiosa de fazer inveja ao compasso firme da ladainha das rezadeiras.

Nunca engoli essa história de Paraíso. Campos floridos cortados por rios que vertem leite e mel não me parece um cenário de delícias, nem para o estômago e tanto menos para o espírito. Se o estômago responde mal aos derivados de laticínio, a alma em igual medida corre o risco de enjoar com o vislumbre de uma eternidade enquadrada em uma paisagem idílica.

Que seja feita então a minha vontade. Fosse para escolher um destino derradeiro, a última parada para todo o sempre, preferiria entrar na fila para garantir o meu lugar no andar de baixo, ao lado do Cão. Se o demo fizer jus ao apelido, dedicaria tranquilamente meus dias eternos a tarefa de levá-lo para passear – sou fã incondicional dos nossos amigos caninos, esses sim merecedores de alguma atenção divina.

Somente em um aspecto o Jardim do Éden poderia fisgar-me nessa disputa entre resorts post mortem, e a esse fato não há garantias, apenas suposições. Uma vez que o inferno atrai as atenções pelo calor escaldante das suas acomodações, o Paraíso, por dedução, deveria polvilhar flocos de neve em seus campos floridos, transformando em sorvete cremoso os rios de leite e mel. Mais apetitoso, sem dúvida! Respeitando o maniqueísmo metafísico do bem contra o mal, nada mais justo do que imaginar tal oposição climática, com Adão e Eva enrolados em cachecóis e pantufas a observar a cobra anunciando entre tremeliques de frio:

"Nessa pista de gelo jamais patinarás, sob a pena de escorregares e sucumbires de loló ao chão".

E lá se foi a Eva. E deu no que deu.

E aqui estou eu, nesse Paraíso branco, olhando através da janela. E lá está o mesmo senhor que há dias trava sua luta contra as intempéries dos açúcares granulados, excesso de capricho dos deuses que em júbilo celebram a alegria de saborear o doce prazer da vida. Tudo aqui parece respirar a felicidade, os esquilos saltitam fazendo ondas com seus rabos enormes, os coelhos eriçam suas orelhas a noite, e, como em uma sinfonia silenciosa, a neve executa um bailado de timbres e alturas que encantam qualquer um que se preste a contemplá-lo.

Eu estou no Paraíso e ainda assim tenho total convicção de que não demoraria muito tempo para que toda essa felicidade enjoasse a minha paciência. Lembro-me de uma entrevista impressa em algum jornal com o escritor Milton Hatoum em que o autor afirmava ser impossível escrever romances tendo como vista um lago suíço cristalino. Só é possível ter inspiração para falar sobre a vida se o cenário ao redor estiver adequado a confusão que traduz o sentido de viver. São Paulo, para Hatoum, com o seu Tietê mal cheiroso, é mais apetitoso do que os alpes europeus.

A idéia de um Jardim do Éden perfeito, terreno acolhedor e harmônico onde Deus está em absoluta comunhão com a sua criação humana é frustrante porque não há aí a idéia de movimento. Tudo está pronto, pronto e estático, enfim, morto. Muito mais interessante seria imaginar um roteiro de fuga das alfinetadas do capeta, ou então estratégias de contra ataque aos golpes lançados.

A felicidade, portanto, não pode ser resumida a um estado de desfrute, mas na atitude de busca por um instante de alívio e, para isso, é primordial partir de alguma instabilidade. O que é instável gera movimento, e é pelo risco de cair e me esborrachar ao chão – porquê sempre haverá esse risco – que me vejo alcançando a plenitude de um sentido de felicidade. Sentido traduzido sempre pela busca, mais do que pela conquista.

Em breve, depois de um proveitoso estágio no Paraíso, estarei de volta ao Brasil, dessa vez ainda mais consciente de que nosso país é um dos terrenos mais férteis do mundo justamente porque dispõe aos seus habitantes condições de equilíbrio precárias, suficientes para gerar um estado de atenção distante da monotonia celebrativa.

Ainda em tempo. O senhor que observo da janela do meu quarto faz uso de um veículo motorizado para expulsar a neve da frente da sua garagem. Sempre repete o mesmo itinerário, empurrando o aparelho na mesma direção, com a mesma força empenhada. O resultado é sempre o mesmo: um chão limpo e impecável, livre das inconveniências do gelo. Sempre feliz, sempre esbanjando o mesmo sorriso na face, satisfeito consigo próprio. Há poucos instantes eu estava defronte a garagem da casa onde estou hospedado com uma pá na mão, contemplando o resultado do trabalho que me deixara com o corpo inteiro moído e suado. Ainda havia rastros de gelo e neve no chão. Cocei a cabeça e entrei para o calor do interior da cozinha já pensando em qual diferente tática colocaria em prática no dia seguinte. A batalha contra a neve para mim é sempre uma novidade, amanhã talvez eu escorregue, quem sabe?

Escrito por Francisco Carvalho. Canadá, 2010.

A Noite do Aquário

Texto de Sérgio Roveri.

Direção de Sérgio Ferrara.

Elenco:
Clara Carvalho,
Chico Carvalho e
Gustavo Hadadd.

Produção: Élder Fraga.